Boussole





Droit devant, l'à-plat net du navrement
Les égarements  sans bord autour des vastes pièces
De l'immensité on en frémit, personne
Seul les Alizés sur les nerfs
Et du sol souffreteux, la rumeur amère
Je me prends à croire, je m'épanche
 J'attends, j'attends qu'apparaisse
La porte qui s'entrouvre et la faveur qui penche
Redessine le Nord
Le regard qui s'abaisse
Vers quelqu'un qui m'écrive encore



Décembre 2012